Mélina

Elle était dure de la feuille

A son tympan les médisances

Résonnaient en confidences.

Son infirmité, d'orgueil

A l'entendement des sots

Passait pour de l'innocence.

Elle était sourde comme un pot

Mais n'avait que complaisance

Pour tous ces vilains marmots

Qui lui lançaient des gros mots.

Elle lisait bien sur les lèvres

Mais préfèrait aussitôt

A la manière des orfèvres

Les tailler comme des joyaux.

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